Diecinueve girasoles miran hacia abajo, pues el sol ha tornasolado. En su hilera no comprenden lo que está pasando, pero todos han formado un manto de amarillos escajos.
Diecinueve girasoles no tienen fronteras para aducir al ser humano, sin ya poder ser humanos.
Diecinueve girasoles cantan al ébano, para pedir que sus restantes salven la estigma del ser odiado.
Diecinueve girasoles se abrazan en el campo para que sus muertes no sean en vano.
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