Once marzo de 2004

Nada puede hacerte sospechar que una vida se pueda escapar,

entre vagones, vías, religiones, elecciones y decisiones.

Números familiares y cotidianos que pueden pasar desapercibidos 

por todos: un 193, un 1.400, las 07:20, un 11/03/2004, un 10.

Números que representan la transición histórica de vidas rotas.

Números que huelen a sangre, a miedo, a humo, a la barbarie.

Agacho la cabeza. Todos somos culpables. Culpables

de no sentir, de no exigir, de no esperar, de permitir, de ser ignorantes.

No puedo sino más que susurrar al vacío silencio pequeñas canciones,

para enfrentarme al viento, que cruel se empecina cada cierto tiempo en 

repetir un día de más de cien muertos.

Imploro a lo implorable, beso a lo que odio, para conseguir un pequeño instante

de hiel fría y de fuerzas termas, que me permitan arrodillarme y pedir

perdón, por no sentir el subir, un once de marzo de 2004, a un vagón con

destino a cualquier panteón.

Perdón.