¿Puede un pintor pintarme dos siglos antes?
¿Puede un pintor sonrojarme por verme retratada,
sin saber él entonces, dentro de una ignorancia,
cuál es el aura de las ánimas vagando por las sombras,
hasta que se ven encarnadas en el alma del poeta,
que se muere cada vez que no sueña?
¿Qué alguien me explique tan alto misterio de los artistas?
Del reconocimiento y la visión de un retrato,
aún cuando todavía no se ha muerto,
por no haber vuelto al mundo de los genios,
de allá, por mil ochocientos.
Mi alma goza, se estremece, retoza dentro de un cuerpo.
Nota el dolor de las fuerzas que sujetan la pasión de un escritor.
Quiere salir de su estola, para contemplar el lienzo
del beso de un ángel, que susurra a todos los observantes,
los misterios de la inspiración, cuando el artista ensoñece
para engendrar una autentica visión.
El sueño del poeta Cézanne |
No hay comentarios:
Publicar un comentario